Sous ce ciel étoilé, tant d'années inutiles En meurtre de l'enfant qu'il faudra bien un jour Régaler de pensées les âmes les plus viles, Rappeler les déments et la chaleur du four.
Quand ils m'apparurent croupissant en l'immonde, L'ordure pour baptême et la terre pour lit, Je pensais l'idéal, imaginant un monde Où le respect serait, avant tout, en la vie.